La calle del agujero en la media R.González Tuñón apostemos por el 2011 Juan Carlos Piovano
2011 AUPA BRINDA LA POESÍA PULMÓN DE UNIVERSO
Un poema que venimos estudiando en los estudios que traemos de uno de los poetas por nosotros en estudio Miguel Oscar Menassa
HOY ESTOY CASI MUERTO
VOZ: Pilar Iglesias Nicolás INTÉRPRETE Laura Pedreíra piano. RUTH Gismonti
EL TALLER DE POESÍA COORDINADORA PILAR IGLESIAS TE INVITA A PARTICIPAR
DESPEDIMOS EL AÑO CON POESÍA CONMEMORANDO EL BICENTENARIO SUBVENCION MINISTERIO DE CULTURA
CON POESÍA
El Taller de Poesía grupo de producción y todos los integrantes de la Asociación A.U.P.A. y Otros por los Niños del Mundo, tienen el agrado de invitarle a compartir y propiciar un acto de acercamiento y conocimiento de gentes,
22 de
Diciembre
A las 20:30
Horas
- y CON Poemas de los grandes poetas argentinos y del tango
Y MILONGUITA
QUE MUSICALIZARÁ Carmen Ausín Integrante del Grupo de Poesia
Con suerte vendrá Laura Pedreira- DEGUSTACIONES
- de la Cultura Gastronómica de La Argentina
- Empanadas
- ^Pionono dulce y salado
Alfajores
Dulce de Leche
Pan Dulce - Dulce de batata con queso
- Mantecol
- Vinos de Mendoza
- y el deseo de continuar acercándonos a todo aquello y aquellos que amplien nuestro mundo
- Brindaremos por el año nuevo y la navidad
LUGAR: SALÓN PUB JARRAS
CALLE NUMANCIA 10
MADRID 28039
METRO FRANCOS RODRÍGUEZ
ALDO PELLEGRINI y continuaremos con Miguel Hernández EN EL TALLER DE POESÍA DE AUPA
un poema de Miguel Hernández recita Pilar Iglesias Nicolás
y para eso les invito a todos a participar activamente en los actos que llevaremos a cabo en los próximos días en Madrid
El terror de la nada, del no existir, hace aferrarse desesperadamente a la vida. Pero lo que es paradójico es que la existencia sólo tiene sentido en relación con lo que no es individuo, con el llamado mundo externo. La más intensa sensación de existir está dada por el amor, y en éste el individuo tiende a perderse, a evadirse de sí mismo para fundirse con el otro. En esa pérdida de la individualidad reside la afirmación de la existencia. La cobardía es triste porque al reducirlo a sí mismo, al apartarlo de todo, niega la existencia.
Para los que realmente sienten intensamente la existencia, la muerte adquiere la categoría de la más alta voluptuosidad, una voluptuosidad equiparable a la del amor. El punto máximo de la voluptuosidad del amor es el orgasmo. Pero en éste se establece, al lado de la aniquilación del ser (ese "morir de goce" tan claro para los amantes) el hecho del nacimiento de otro ser que lo continúa, de un ser distinto que no es, si bien se mira, continuación sino negación de quienes lo han engendrado. De donde el amor es doblemente muerte, una por el acto mismo del orgasmo, otra por la negación que significa el ser distinto engendrado. Pero con todo es una muerte ficticia, "una pequeña muerte".
Para los que comprenden la seducción de la muerte, el valor no es más que una forma de voluptuosidad. El héroe es el gran voluptuoso. Aquel que lo arriesga todo, marcha en contacto con esa secreta voluptuosidad de la muerte, y es ese riesgo permanente el que da a la vida una dimensión desmesurada. Sólo aquel que roza la muerte vive la vida con amplitud.
Pero ese sentido de la vida heroica no está en el militar sino en el santo (entendiendo por esta designación no sólo al religioso sino al mártir de cualquier ideología de índole humana, es decir universal). El heroísmo del militar tiene siempre un componente de miedo, de desesperación. Va a la muerte por horror de la muerte, tal como ciertas mujeres se prostituyen por horror del amor.
Además no es generalmente el fuerte el que llega al heroísmo, sino el débil. El fuerte aparece como heroico muy a menudo por un simple error de valorización. El fuerte se cree invencible e invulnerable, cegado por su supervalorización de sí mismo. Y así puede dar la impresión de lo heroico porque no mide los riesgos. El débil sabe perfectamente que todo está en su contra y valora perfectamente los riesgos. Pero también sabe que sólo la proximidad de la muerte puede dar a su vida la máxima exaltación.
Esta voluptuosidad se cierne sobre el suicida (hay suicidios inexplicables porque se producen cuando todo es perfecto, marcha). Para estos suicidas la vida en su máximo alcance no puede dar más que desilusión para los que no buscan sólo la embriaguez del instante sino la embriaguez total del ser. En la embriaguez del instante siempre es una proximidad con el no ser (en la cumbre de la voluptuosidad el amante dice lleno de goce: me siento morir).
Pero sumergido en el no ser significa la libertad absoluta. Se abandonan todas las cadenas, la del tiempo, la de la vida, la opresión. La aniquilación del ser que se busca vanamente en el amor.
El orgasmo es la aniquilación del ser y es el comienzo de un nuevo nacimiento (la tristeza del nacimiento, de alejarse del no ser) es la muerte que fecunda la vida. Esta idea del no ser que da nacimiento al ser en el origen del mito de la reencarnación.
Una decisión absoluta de no ser, de autoaniquilamiento está en la esencia de la homosexualidad. La poesía toca ese no ser en el cual no existe la angustia, es la fuente de toda voluptuosidad.
El deseo del amor es una sed inagotable, una proyección fuera de sí mismo.
La vida está señalada por la presencia latente de la muerte. Son muchos los que han señalado esto.
A través de las palabras el poeta busca lo inefable. Oscuridad y silencio se dan la mano.
Cuando se nace se surge de ese no ser cósmico y algo de ese no ser cósmico perdura en la vida y forma el núcleo de ese ser que se determina. Una partícula de eternidad vive en el hombre y esa partícula contiene la muerte.
Si, como piensan algunos, la muerte significa la transformación en un nuevo ser, una nueva vida y lo que es común, esa conciencia universal, ese inconsciente colectivo, o sigue siendo la muerte un límite para el ser individual que desaparece, esa conciencia de la individualidad que da la vestidura terrena, se pierde cualquiera que sea la religión que promete una inmortalidad, y el cristiano siente ese límite del ser tanto como el ateo. Lo que persistiría es totalmente otra cosa, otro ser que nace de nosotros, que tiene su límite en nuestra muerte, y aunque tenga memoria, no participa de esa vida, esa memoria es como el relato de otra vida.
Continuar existiendo significa devenir y por lo tanto sufrir una continua pérdida y goce en cuanto se ensancha -nos aproximamos a la fuente de la vida que es la muerte- pero la muerte es goce en cuánto experiencia interior y contenido de la vida. En cambio la muerte de los otros es sufrimiento (la muerte de los seres queridos) en cuanto pérdida o restricción de ese mundo exterior. El asesino es un pornógrafo como aquel que sólo goza viendo el goce de los otros.
Para los orientales los elegidos son aquellos que mueren definitivamente, ese definitivo desaparecer, y sólo persisten quienes se han equivocado en la vida. La inmolación de un budista que considera su vida cumplida, es un goce para ellos, un sufrimiento para los otros.
MUERTE
Pues la experiencia de la vida nos transforma y con cada experiencia algo muere en nosotros. Este sentido de que la muerte no es un final, no es un límite hacia la nada. sino una transformación energética, algo más allá de nuestra conciencia individual, que constituye sólo una etapa de nuestro devenir y aún en la cual no somos nunca el mismo, cambiamos espiritual y biológicamente. Como la mariposa, oruga y crisálida: ¿hay una conciencia uniforme que une todos esos estados? En cada cambio se destruye una forma corporal.Las aspiraciones son infinitas, sin término. El plan de vida no cuenta con la muerte.Lo existente está limitado por lo no existente, como si lo no existente fuera el espacio, el continente, lo ilimitado. El hombre pasa con la muerte de ser objeto contenido a continente.Lo no existente está en el comienzo y el fin; pero todavía más: la vida tiene una dirección señalada por la muerte.Existir es por antonomasia antieterno, tiene límites: el no existir es inmortal. Existe aquí, en este momento. Para la eternidad no hay aquí ni tiempo.El mito de la resurrección final. La momificación egipcia. La magia de lo efímero.Vivir auténticamente es desbordarse continuamente.
ALDO PELLEGRINI
El grupo de poesía ya tiene casa de nuevo en Buenos Aires y debemos tener esto en cuenta: hacer del acontecimiento desfavorable un hecho positivo, es decir a favor. Ya sabeis lo que todos cada uno de nosotros ha sufrido o gozado con el asunto. Siempre se goza. Y en este momento algo muy interesante, ya que algunos de nosotros llegamos a Buenos Aires en la ultima semana de Noviembre pasado en eso, en menos de un mes hemos resuelto el problema que si bien fue duro en sus aspectos duros, en otros, Camacuá nos ha servido para algunas cosas que pudimos hacer allí. Aquí también las estamos pudiendo llevar a cabo...
Aquí les envio el trabajo que se ha llevado a cabo en las actividades del programa;
El profesor de tango: Osvaldo Cafferata
Los viernes en Buenos Aires la milonga en Independencia con Perú no te la pierdas, tiene su encanto...
Y continuando con todo les digo, entre las tareas que tienen está...
Han de hacer algún tipo de evaluación como todos los años y sin embargo este año estamos obligados frente al Ministerio de Cultura, Ministerio de Asuntos Exteriores y más...
UN POEMA DE NAZIM HIKMET PILAR IGLESIAS COORDINA EL TALLER DE POESÍA AUPA
TALLER DE POESÍA 9 DE NOVIEMBRE DE 2010
Tareas DEL GRUPO
TÍTULO DE LA HISTORIA: HISTORIAS CON EL CINE
TÍTULO DEL POEMA A mis hermanos de América
CARTA A LOS MEDIOS: CARTA A AITANA ALBERTI ella dice a un MC, "Mi bandera es el idioma que hablo
EL TÍTULO DEL PROGRAMA DE DIFUSIÓN QUE LLEVA ADELANTE EL TALLER: MI PATRIA ES LA LENGUA
Anuncio en los M.C. he perdido un amigo
Observaciones: Las tareas de cada uno de los integrantes pueden ser incluidas en el apartado de comentarios:
PONER EL NOMBRE ARRIBA DESPUÉS LA TAREA CORRESPONDIENTE:
- LA HISTORIA
- EL POEMA
- LA CARTA
- EL POETA/POEMA DE ESTUDIO
- OBSERVACIONES
- Volvemos sobre este poeta:
HABLANDO DE NAZIM HIKMET
Agún comentario encontrado en la Internet: que hay que valorar en sus diferentes niveles
La obra del poeta turco Nâzim Hikmet ha sido estudiada por miles de críticos literarios, llorada por infinidad de poetas y amantes de la literatura, y censurada también por no pocos intolerantes y envidiosos de su actitud humana o poética (en Hikmet, Vida y Obra son entonces inseparables).
Aunque Nâzim Hikmet, en verdad, nació en Salónica en noviembre de 1901, la fecha de su partida de nacimiento, a saber, el 15 de enero de 1902, es la que preferentemente se ha tenido en cuenta en la determinación de éste. Murió en Moscú en 1963 de un ataque al corazón.
Durante sesenta años, Nâzim Hikmet vivió abismado en una periódica odisea de injustos encarcelamientos, ahogadores de sus proclamaciones comunistas -caracterizadas naturalmente por un deseo de igualdad social. Así, Hikmet compuso gran parte de su obra asediado por la pétrea vigilancia de tiranos muros; en auxilio del derrumbamiento de su inclemencia, retumbaron de esta guisa las protestas de muchos intelectuales y artistas, tales como Picasso, Neruda, Sartre, Aragon...
Mas los instantes que este poeta turco vivió en libertad tradujéronse como meros ecos de su encarcelamiento: perseguido y vigilado constantemente por un Gobierno turco que desprecia el bienestar humano, Nâzim Hikmet viose obligado a exiliarse a Rusia, Polonia (donde se nacionalizó a principios de los cincuenta alegando la ascendencia polaca de su abuelo) y otros países europeos. En el exilio escribió poesía, teatro, guiones cinematográficos, y sobre todo, luchó por la Justicia, pregonándola por todo el mundo en calidad de administrador del Consejo de la Paz Mundial. En 1950 fue galardonado con el Premio de la Paz que ese Consejo concedía, y aproximadamente una década después, en Cuba, él mismo otorgará semejante premio a Fidel Castro.
La adolescencia de Nâzim Hikmet quizá sea el periodo durante el cual gozara de una libertad desnuda de aparencias represivas. En tanto fue abrazado por su acomodada familia de artistas (su abuelo fue poeta y su madre la reconocida pintora Celile Hanim) y educábase además en el Liceo Francés de Galatasaray, en la Universidad de Moscú (ciudad en la que conoció al poeta Mayakovski, quien le influyó en sus intentos de libre versificación) y en la Escuela Naval de Turquía (de donde echaron un año después de su graduación a causa de sus precoces problemas de salud), no creemos en consecuencia, que -por aquel entonces- hubiera vislumbrado siquiera qué íbale a deparar su destino preñado de reclusiones, exilios y casamientos.
La nostalgia es sin duda uno de los conceptos esenciales de la obra de Nâzim Hikmet; yo diría que el “Concepto” por antonomasia: el exilio y las reumáticas prisiones padecidas le enlodaron en un estado de tristeza que, ocasionó que la remembranza mudárase en la arteria por la que iba a brotar la pasión de su pasado alegre, ilusión de su presente ceniciento.
En efecto, la vida de Nâzim Hikmet fue el débil parpadeo de un sonámbulo encadenado a las tinieblas de la soledad: la soledad que aislábanle unas rejas de orín; esa oscuridad de la lejanía que alquitrana esperanza cualquiera de libertad humana. No obstante, la aptitud de Hikmet para salvar no su vida, la cual desgraciadamente estaba ya subordinada al hado de unos latidos casi mudos, sino la vida del Hombre; esta generosidad por tanto por sacrificar su existencia en beneficio de la Otra -de la Humana-, suspenderá su pesadumbre con unas alas cósmicas que le eternizarán en el Afuera, liberándole de las cadenas de su absurdo en pos de la poetización de la realidad exterior: Será la resurrección del Hombre-Poeta, de la Poesía: Autor: Jesús Villalta Lora *http://www.ucm.es/info/especulo/numero22/hikmet.html
Universidad Complutense de Madrid
TUS MANOS Y LA MENTIRA
Graves como las piedras,
Tristes como canciones de presidio,
Pesadas y macizas como bestias de carga,
Tus manos se parecen
al rostro endurecido
de los niños hambrientos.
Ágiles, laboriosas como abejas,
Pródigas como ubres desbordantes de leche,
Intrépidas lo mismo que la naturaleza,
Bajo su dura piel, tus manos guardan
la amistad y el afecto.
No está nuestro planeta sostenido
por los cuernos de un buey:
Tus manos lo sostienen...
¡Qué hombres, nuestros hombres!
Los mantienen a fuerza de mentiras,
Siendo que andan hambrientos,
Faltos de carne y pan,
Y dejan este mundo, al que cargan de frutos,
Sin poder verlos en la mesa propia
ni siquiera una vez.
¡Qué hombres, nuestros hombres!
Sobre todo los de Asia, los de África,
del medio Oriente, del Cercano Oriente,
los de las tantas islas del Pacífico
y los de mi país,
es decir, mucho más del setenta por ciento
de los hombres del mundo:
Están adormecidos, están viejos,
Siendo listos y jóvenes como lo son sus manos...
¡Qué hombres, nuestros hombres!
Ustedes, mis hermanos de América o Europa,
Tan alertas y audaces,
A quienes, sin embargo, los aturden
lo mismo que a sus manos,
Y les mienten,
y los hacen marchar...
¡Qué hombres, nuestros hombres!
Si mienten las antenas de las radios,
Si mienten las enormes rotativas,
Si miente el libro y mienten los afiches,
Si mienten los anuncios de los diarios,
Si mienten las desnudas piernas de las muchachas
en el teatro y en el cine,
Si hasta mienten las canciones de cuna,
si miente el sueño, si el pecado miente,
si miente el violinista de la boite,
Si miente el plenilunio
en las noches sin ninguna esperanza,
Si mienten la palabra,
el color y la voz,
Si miente el que te explota,
El que explota tus manos,
Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten,
a excepción de tus manos,
Es para que tus manos siempre sean
dóciles como arcilla,
ciegas como la noche,
idiotas como el perro del pastor,
Y para que jamás se subleven tus manos
Y para que no acabe jamás tanta injusticia
-Ideal del traficante-
Sobre este mundo nuestro,
este mundo mortal
Donde poder vivir
sería lo mejor.
TALLER DE POESÍA AUPA EN BUENOS AIRES YA NO ESTAMOS EN CAMACUÁ
TALLER DE POESÍA 3 DE nOVIEMBRE DE 2010
Tareas DEL GRUPO
TÍTULO DE LA HISTORIA: LA REALIDAD ESA FICCIÓN
TÍTULO DEL POEMA VIVIR
CARTA AL DEFENSOR DEL PUEBLO: LA POESÍA EL ARTE NO ES PARA LOS IMBÉCILES
para hoy les traje estos poemas de
El vivir no admite bromas.
Has de vivir con toda seriedad,
como una ardilla, por ejemplo;
es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;
es decir, toda tu tarea se resume en una palabra: VIVIR
Has de tomar en serio el vivir.
Es decir, hasta tal punto y de tal manera
que aún teniendo los brazos atados a la espalda,
y la espalda pegada al paredón,
o bien llevando grandes gafas
y luciendo bata blanca en un laboratorio,
has de saber morir por los hombres.
Y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es VIVIR.
Es decir:
has de tomar tan en serio el vivir
que a los setenta años, por ejemplo,
si fuera necesario plantarías olivos
sin pensar que algún día serían para tus hijos;
debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,
no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,
sino porque vivir es tu tarea.
II
Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de soportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad
de que no volvamos a levantarnos de la blanca mesa.
aunque sea imposible no sentir
la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver
si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,,
por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
puede caerse cara a tierra y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
por esa guerra que puede durar años y años.
Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que falten dieciocho más
para ver abrirse las puertas de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla
tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos
hemos de vivir
como si nunca hubiésemos de morir.
III
Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.
Se enfriará este mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-,
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahora,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente
que se pueda decir: "HE VIVIDO".
TALLER DE POESÍA COORDINADORA PILAR IGLESIAS NICOLÁS 28 DE oCTUBRE DE 2010
LAS TAREAS DEL GRUPO
Historia: título "historias para contar: camacua 344" fantasmas desaparecidos la novela completa entre todos"
Poema título: "MI CASA"
Carta: Sr. Juez caso de españolas en Buenos Aires y Subvención M.C. para festejar el BICENTENARO
ALMAFUERTE
¡AVANTI!
Si te postran diez veces, te levantas
Otras diez, otras cien, otras quinientas...
No han de ser tus caídas tan violentas
Ni tampoco, por ley, han de ser tantas.
Con el hambre genial con que las plantas
Asimilan el humus avarientas,
Deglutiendo el rencor de las afrentas
Se formaron los santos y las santas.
Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
Nada más necesita la criatura
y en cualquier infeliz se me figura
Que se rompen las garras de la suerte...
¡Todos los incurables tienen cura
Cinco segundos antes de la muerte!
¡PIU AVANTI!
No te des por vencido, ni aún vencido,
No te sientas esclavo, ni aún esclavo,
Trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido,
Que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
No la cobarde intrepidez del pavo
Que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora,
O como Lucifer, que nunca reza,
O como el robledal, cuya grandeza
Necesita del agua y no la implora...
iQue muerda y vocifere vengadora,
Ya rodando en el polvo tu cabeza!
¡MOLTO PIU AVANTI!
Los que vierten sus lágrimas amantes
Sobre las penas que no son sus penas;
Los que olvidan el son de sus cadenas,
Para limar las de los otros antes;
Los que van por el mundo delirantes,
Repartiendo su amor a manos llenas,
Caen, bajo el peso de sus obras buenas
Sucios, enfermos, trágicos... ¡sobrantes!
¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡Nunca sigas impulsos compasivos!
¡Ten los garfios del odio siempre activos,
Y los ojos del Juez siempre despiertos!...
¡Y al echarte en la caja de los muertos,
Menosprecia los llantos de los vivos!
¡MOLTO PIU AVANTI ANCORA!
El mundo miserable es un estrado,
Donde todo es estólido y fingido,
Donde cada anfitrión guarda escondido
Su verdadero ser, tras el tocado.
No digas tu verdad ni al más amado;
No demuestres temor ni al más temido;
No creas que jamás te hayan querido
Por más besos de amor que te hayan dado.
Mira cómo la nieve se deslíe
Sin que apostrofe al sol su labio yerto,
Cómo ansía las nubes el desierto
Sin que a ninguno su ansiedad confíe...
¡Trema como el Infierno; pero ríe!
¡Vive la vida plena, pero muerto!
¡MOLTISSIMO PIU AVANTI ANCORA!
Si en vez de las estúpidas panteras
y los férreos estúpidos leones,
Encerrasen dos flacos mocetones
En esa frágil cárcel de las fieras,
No habrían de yacer noches enteras
En el blando pajar de sus colchones,
Sin esperanzas ya, sin reacciones
Lo mismo que dos plácidos horteras;
Cual Napoleones pensativos, graves,
No como el tigre sanguinario y maula,
Escrutrarían palmo a palmo su aula,
Buscando las rendija, no las llaves...
¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:
A escrutar las rendijas de tu jaula!
Tareas para siguiente encuentro 3 DE NOVIEMBRE DE 2010
TÍTULO DE LA HISTORIA:
LA REALIDAD ESA FICCIÓN
TÍTULO DEL POEMA
VIVIR
TALLER DE POESÍA COORDINADORA PILAR IGLESIAS RECITAN A MIGUEL O. MENASSA
en Madrid y en Buenos Aires y
OTROS POEMAS EN LA VOZ DE PILAR IGLESIAS Y LUCIA SERRANO
DOS POEMAS DE MIGUEL OSCAR MENASSA
EN LA VOZ DE PILAR IGLESIAS HOY ESTOY CASI MUERTO
Y AHORA PARA QUE SEPAS QUE YO...EN LA VOZ DE LUCIA SERRANO
DE LA IMPORTANTE OBRA DE UN POETA COMO MIGUEL OSCAR MENASSA
UN POEMA de la selección de la importante obra del poeta y psicoanalista MIGUEL OSCAR MENASSA
EN LA VOZ DE
coordinadora del Taller de Poesía
Grupo de producción
Es una grabación del CD N. 3 de la COLECCIÓN GRANDES POETAS 1,
HABLEMOS CLARO DE MIGUEL HERNÁNDEZ Y OTROS
la indiferencia es señal de cobardia
UN POEMA DE MIGUEL HERNÁNDEZ ME LLAMO BARRO
EN LA VOZ DE PILAR IGLESIAS
M. OSCAR MENASSA HA GANADO CON EL NOBEL felicitan EL TALLER de AUPA
MIGUEL HERNÁNDEZ en la voz de PILAR IGLESIAS
si es posible el poema es posible la vida
ME LLAMO BARRO AUNQUE MIGUEL ME LLAME
Un poema de Miguel Hernandez, dentro del estudio y materiales trabajados en el Taller.
TALLER DE POESÍA grupo de producción: TALLER DE POESÍA AUPA Pilar Iglesias Coordinadora
TALLER DE POESÍA AUPA Pilar Iglesias Coordinadora
Pilar Iglesias Nicolás LATE UN CORAZÓN traducción al italiano por Carmen Ausín Turnes
E' stato necessario districare
i commiati perdere senza paura.
Rompere il mare nel mio petto
in un infinito meccanico e bianco
dove il silenzio é un angolo
di vicinanze fuggite.
Anonima e nuda farmi ombra.
Con un destino di lacrime ma senza piangere.
Per vivere fermare tutto.
Lasciarmi andare alla deriva
finche la memoria galoppi
ed straniata rimanere immobile
ed spegnere la mia sete.
Mortalmente ferita di amore soccombere
quando mi veste la solitudine.
Quando cerco di impregnarmi anelante
e notturna come un lamento.
Pianto di bandoneon.
TALLER DE POESÍA AUPA Pilar Iglesias Coordinadora
En la novela moderna, Miguel de Cervantes, Quevedo, Gracián, El Quijote, El Buscón, El Criticón. En la cima del estilo barroco.
Prosa política, religiosa, filosófica.
Saavedra Fajardo, los historiadores de Indias.
La cúspide en poesía Luis de Góngora con la belleza barroca suprema de sus Soledades, Fábula de Polifemo y Galatea, Sonetos, pero hay en el XVII una invasión poética, que alcanza desde poetas , Villamediana, Bocángel, Jáuregui.
Poesía visual, los pasquines poéticos, los billetes amorosos.
En el teatro a destacar a Lope de Vega y Calderón de la Barca.
Al siglo XVIII se le conoce como el Siglo de las luces porque el hombre rechaza todo aquello que le sea impuesto y sólo admite lo que le llega a través de la luz de su razón.
La razón es la norma con la que se valoran todas las manifestaciones humanas. Como consecuencia, aparece en Europa a principios de siglo un grupo de pensadores con un espíritu científico que toman la experimentación como método para adquirir el conocimiento sin temor a equivocarse. Este movimiento recibe el nombre de Ilustración.
Los ilustrados, para llegar a la verdad científica, comienzan a dudar de todo. La duda es el método para descubrir la verdad.
Las ideas de los ilustrados llegan a nuestro país a través de dos vías principales:
- La difusión de libros franceses traducidos al castellano.
- La aparición de los periódicos, donde los ilustrados exponen sus ideas y opiniones.
En España, el siglo XVIII comienza con el estreno de la casa real borbónica procedente de Francia.
La nueva dinastía favorece e impulsa la penetración de la cultura de la Ilustración francesa y logra que nuestro país se incorpore a la política y cultura europeas.
El Neoclasicismo, por lo tanto es de influencia francesa.
Pronto comienzan las reformas de los ilustrados. España, a principios del siglo XVIII estaba muy alejada de Europa. La sociedad estaba dividida en clases bastante rígidas (aristocracia, clero, labradores, criados, mendigos), pero al mejorar las condiciones de vida, aumenta la población y aparece una nueva clase social: la burguesía.
Durante el reinado de Carlos III se realizan importantes reformas que consiguen mejorar el país.
- La influencia cultural de la Ilustración francesa llega a través de la Corte Real; los monarcas se convierten en protectores de las Artes y de las Letras. Reflejo de esta preocupación cultural son las numerosas instituciones que, a imitación francesa, se crean en nuestro país durante el Siglo de las luces:
Actualmente los académicos se reúnen todos los jueves y entre las publicaciones más importantes se encuentran: la Gramática, la Ortografía y el Diccionario.
- Biblioteca Nacional Fue fundada en 1712 por Felipe V, con libros de antiguas bibliotecas y colecciones que el Rey trajo de Francia. La Biblioteca recibe un ejemplar de todos los libros que se publican en España.
RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN un poeta que nos da tanto... y Adolfo González Tuñón su hijo
Un taller de poesía, un grupo de producción en vías en la vía de dejarse llevar por las coordenadas que comanda, eso la producción...
Pilar Iglesias coordinadora de este taller que ha realizado gestas imprevistas, aun sabiendo que en ésa tarea de dejarse trabajar por la función poética, es impensable, no imprevisto, ya que si le pongo letra, instrumentos (lectura de los grandes poetas, poemas... tiempo, etc.... seguro algún día puede que la toque...), decía era el reeditar un libro inigualable como LA MUERTE EN MADRID y podía haber sido de un desconocido (?), sin embargo en este caso, grande obra, grande y de peso pesado el poeta. Y no digamos el hombre que sostuvo (o viceversa) al poeta.... 
Adolfo es culto, inteligente, un señor. Convinimos que el poeta, raúl González Tuñón, su padre, le dejó de herencia, este poema POEMA PARA UN NIÑO QUE HABLA CON LAS COSAS, entre otros, también me lo dejó a mi, a todos. La poesía si lo es, es universal. Conversamos hasta muy tarde, entre y después de una sabrosísima cena dentro de los planes de cultura gastronómica la forma de cocinar en España y sus variados platos de sus variadas y singulares regiones geográficas. Ya que la cultura, al decir así es el comportamiento de la gente de tal o cual región donde el clima, la situación económica, etc... propia de ese terreno, es de una forma o de otra...
Muy buen trabajo dijo varias veces y todo esto. Ahora bien no le pregunté si nos daba la autorización para producirlos, para ponerlo en el llamado mercado gran y sobre todo acercar esta posibilidad de que las personas que no saben, y sobre todo que no pueden leer.
EL TALLER DE POESÍA AUPA estudia a V. Huidobro
- VICENTE HUIDOBRO .
- AFORISMOS
- El reloj del cementerio se adelanta un poco
- La vida es una cuestión de vida o muerte
- He oido un ruido de cadenas que se rompe ha nadido un hombre
- Un hombre desnudo pesa más que un hombre vestido.
- Consejo a los pintores: Para estrangular a la Naturaleza hay que tener dedos de hada-
- Un juez que en el momento de dar sentencia no se está riendo interiormente de sí mismo y de la sociedad es un perfecto imbécil
- En nombre del Arte
- En nombre de la Belleza
- En nombre de la Verdad.
- En nombre del Orden.
- En nombre de la Ley
- En nombre de la Bondad.
- En nombre del Deber...
- Palabras, palabras.
ES PARA LLORAR
Es para llorar que buscamos nuestros ojos
Para sostener nuestras lágrimas allá arriba
En sus sobres nutridos de nuestros fantasmas
Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día
Y sobre nuestra memoria de carne
Es para llorar que apreciamos nuestros huesos y a la muerte sentada junto a la novia
Escondemos nuestra voz de todas las noches
Porque acarreamos la desgracia
Escondemos nuestras miradas bajo las alas de las piedras
Respiramos más suavemente que el cielo en el molino
Tenemos miedo
Nuestro cuerpo cruje en el silencio
Como el esqueleto en el aniversario de su muerte
Es para llorar que buscamos palabras en el corazón
En el fondo del viento que hincha nuestro pecho
En el milagro del viento lleno de nuestras palabras
La muerte está atornillada a la vida
Los astros se alejan en el infinito y los barcos en el mar
Las voces se alejan en el aire vuelto hacia la nada
Los rostros se alejan entre los pinos de la memoria
Y cuando el vacío está vacío bajo el aspecto irreparable
El viento abre los ojos de los ciegos
Es para llorar para llorar
Nadie comprende nuestros signos y gestos de largas raíces
Nadie comprende la paloma encerrada en nuestras palabras
Paloma de nube y de noche
De nube en nube y de noche en noche
Esperamos en la puerta el regreso de un suspiro
Miramos ese hueco en el aire en que se mueven los que aún no han nacido
Ese hueco en que quedaron las miradas de los ciegos estatuarios
Es para poder llorar es para poder llorar
Porque las lagrimas deben llover sobre las mejillas de la tarde
Es para llorar que la vida es tan corta
Es para llorar que la vida es tan larga
El alma salta de nuestro cuerpo
Bebemos en la fuente que hace ver los ojos ausentes
La noche llega con sus corderos y sus selvas intraducibles
La noche llega a paso de montaña
Sobre el piano donde el árbol brota
Con sus mercancías y sus signos amargos
Con sus misterios que quisiera enterrar en el cielo
La ciudad cae en el saco de la noche
Desvestida de gloria y de prodigios
El mar abre y cierra su puerta Es para llorar para llorar
Porque nuestras lágrimas no deben separarse del buen camino
Es para llorar que buscamos la cuna de la luz
Y la cabellera ardiente de la dicha
Es la noche de la nadadora que sabe transformarse en fantasma
Es para llorar que abandonamos los campos de las simientes
En donde el árbol viejo canta bajo la tempestad como la estatua del mañana
Es para llorar que abrimos la mente a los climas de impaciencia
Y que no apagamos el fuego del cerebro
Es para llorar que la muerte es tan rápida
Es para llorar que la muerte es tan lenta
En próximas semanas tendremos otro de los libros sonoros: NACIDOS EN CASTELLANO
NO HAY EDAD PARA ESCRIBIR EN LOS TALLERES DE POESÍA PILAR IGLESIAS
la música arde en mis oidos
y me hace bailar
una danza flamenca
que aprieta mi corazon.
José Manuel Quevedo Artiguez
7 años de edad
JOSÉ MANUEL QUEVEDO UN POETA DE SIETE AÑOS EN LOS TALLERES QUE COORDINA PILAR IGLESIAS
José Manuel Quevedo Artiguez
edad: 7 años
Escribe poesía y relatos
INVIERNO
Invierno. Invierno
que frío eres!.
Más frío que el helado.
Invierno, invierno
¡que frío eres!
PRIMAVERA
Primavera, primavera
en el centro estás del verano
y del invierno primavera.
Primavera tu aliento rosado
perfuma el campo.
OTOÑO
Otoño cubierto de hojas estás
y los árboles calvos
con frío en las ramas.
VERANO
Tu traes el calor.
y tus hechizos seguros.
Puedes correr por el calor
y añorar el invierno,
esperarando el otoño
ay verano, verano.
José Manuel Quevedo Artiguez
Al poeta Leopoldo de Luís dedica el poema PILAR IGLESIAS COORDINADORA DEL TALLER DE POESÍA
Al poeta Leopoldo de Luís
Una muralla sin rostro,
una feroz bestia
sobre los abismos y el porvenir.
Ambiciono un verdadero dolor
Y sin embargo,
cálidas cercanías me habitan,
penetrantes misterios de la combinación
acometen un estallido permanente,
testimonian una huella.
El rumor de una vida
Caminamos pisando
un corazón de hojas
PILAR IGLESIAS NICOLÁS
El poeta y psicoanalista D. MIGUEL OSCAR MENASSA
MIGUEL HERNÁNDEZ ME LLAMO BARRO... RECITA PILAR IGLESIAS NICOLÁS PIANO LAURA PEDREIRA
me llamo barro CD EDITADO POR PILAR IGLESIAS NICOLAS DE MIGUEL HERNÁNDEZ
De la mano de algún poeta siempre llega la coordinadora del taller de poesía
Un año muy movido para el taller de poesía
Madrid - Buenos Aires
me llamo barro
MIGUEL HERNÁNDEZ
CD EDITADO POR PILAR IGLESIAS NICOLAS DENTRO DE UN SOPORTE MARAVILLOSO Y ESMERADO
AUPA el TALLER DE POESÍA GRABA UN EDICIÓN DE 3 cd DE AUDIO CON POEMAS DE M. HERNÁNDEZ Y TUÑÓN
AUPA, en otra gran aventura, en otro reto para ellos, ellas, inigualable, nos ofrecen
UN TALLER DE POESÍA PROPONE LA TAREA CON EL CENTENARIO MIGUEL HERNÁNDEZ Y TUÑÓN
El 30 de octubre DE 2010, fecha del nacimiento del poeta Miguel Hernández. Nació en el año 1910 y esto hace 100 años.
La celebración del centenario debería estar y tal vez está pensada así desde su propuesta de celebración por las entidades al caso, como algo más que sólo el recuerdo...La reivindicación, la estulticia que siempre se suscita en estas celebraciones. La particular manera que se nombra al celebrado... El olvido de la verdadera celebración
TALLER DE POESÍA AUPA FELICITACIONES 22010
HABLAR CON JUAN GELMAN EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE BUENOS AIRES 2010
MEMORIA HISTÓRICA conferencia impartida por PILAR IGLESIAS NICOLÁS CON TUÑÓN
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